Brincadeira.

Por ser analfabeto formal

não me ensinou a matemática e suas operações.

Tampouco as regras gramaticais.

Me ensinou mais:

Não existe regra no mundo

capaz de conter as emoções.

Morador de rua

dos jardins do Mam.

Quando eu tinha o teto pra olhar

ele me mostrava a lua.

E se o cheiro cheirasse a poeira

ou o odor dos becos mijados.

Não me importa.

Os engomados ensabonetados

da Barra fediam pior.

Ele estava além de mim em tudo.

Quando me mostrou o cinema mudo

e dizia “Charli Chapli”.

Imerso no telão, alucinado.

Desbancava qualquer doutorado.

E eu, torpe e tapada

me perdi atrás da fala.

Mulato cor de canela.

Era pra ser uma brincadeira.

Qualquer coisa.

Tentando escapatória
dos carinhos hipócritas
e da falsa alegria.
Foi dormir numa pensão na Glória
e se desprender de moradia.
Encontrou na poesia
seu refugio, sua companhia.
Algum trago desse vinho.
Qualquer caminho
que a levasse pra ver o sol.
Qualquer coisa que sirva,
que se sinta!
Nenhuma emoção contida.
Mas a pobre da nossa amiga,
sem alternativa.
Aos vinte e dois anos de idade
foi morta pela sociedade.

Esse poema..

Essa letra vai pra quem

na fila de um hospital

agonizou e morreu.

Mais uma vítima fatal

da incompetência do estado.

Essa é pra quem teve o casamento arranjado.

E o culpado?

Não se sabe, não se fala.

Essa letra é pra quem não cala.

Quem nos becos escuros da vida

de minisaia, foi estuprada.

E só ouviu “mereceu, era safada.”

Essa é pra danada

que adora dar a buceta

e por isso é discriminada.

Também vai pro morador de rua

que por gosto ou necessidade

não tem a liberdade

de dormir com a lua.

Essa vai pra sua

e pra minha grade.
E pra quem leva tapa de polícia
por ser negro e pobre.
Não sai na notícia,
a mídia encobre.

Essa é pro analfabeto

que queria ler e escrever

mas não tinha nem um teto

pra sobreviver.

E pros que tinham casas nas favelas

e ficaram sem elas

por conta da especulação imobiliária.

Essa é pra Natália

que gostava da Carla

e por isso foi parar no sanatório mental.

Pobre sanatório de lúcidos.

Pobre sociedade insana...

Num ponto...

No mundo há seis bilhões de habitantes.

Uns na China, outros na Nigéria ou na Suécia.

Tanta gente.

Seis bilhões

e eu.

Num ponto entre o Atlântico e o pacífico.

Numa rua estreita e torta.

Só.

O choque, a ordem.

Choque de ordem

recolhe o pobre.

Que dorme intranquilo

nos bosques do MAM.

Se tenta sonhar,

não dá: cassetete.

“Pra dentro da van.”

Levado pra onde?

Bem longe.

Aonde a miséria se esconde.

Se fala, de lanche: balas de fuzil.

BRASIL.